PSYCHOSIS

Ich atme in ein Glas und drehe es langsam im Licht.
Mein Atem legt sich an die Wand und fängt an zu stöhnen.
Mit dem Finger schreibe ich hinein: 
Du bist nur so lange echt, bis du kondensierst.

Das Glas steht auf dem Tisch zwischen uns.
Du sitzt mir gegenüber.
Oder ich.
Man verliert da schnell die Übersicht.

Ich habe meine Rippen aus der Seele gezogen wie alte Nägel aus Holz.
Jetzt halte ich sie in der Hand und tippe damit auf deine Stirn.
Nur so, dass es klingt.

Du behauptest, ich hätte dich verraten.
Auf Japanisch.
Ich antworte, ich verstehe dich kaum.
Sprich Esperanto, wenn du willst, dass ich bleibe.

Zwischen meinem Herzen und meinem Kopf lag lange ein Kabel.
Ich habe es sauber mit Logik durchtrennt.
Seitdem ist es ruhiger hier oben.
Seitdem ist es lauter dort unten.

Du fragst, ob ich hier überhaupt raus will.
Ich schaue mich um.
Die wände atmen im Takt mit mir.
Der Boden kennt meinen Namen.

Ich bin frei, wo ich bin.
Ich bin sauber.
Ich bin fromm.
Ich bin sicher in diesem Labyrinth.

Lügner, sagst du.
Oder ich.

Wir stehen nebeneinander und sehen uns nicht an.
Lügen wir, wenn wir verschweigen, was wir denken?
Oder retten wir uns damit?

Du sagst, ich sollte schlafen.
Ich sage, ich muss nur aufs Dach.

Ein Schritt nach vorne.
Fliegen ist nur eine Frage der Entscheidung.
Bis du fällst, antwortest du.

Du würdest mich nicht fallen lassen.
Weil du mich liebst.

Du sagst, du kennst mich nicht.
Ich lache und es klingt wie Glas, das innen reißt.

Eines Tages habe ich verstanden, dass selbst das leiseste Murmeln in einem Raum deine Stimme trägt.
Menschen sprechen und ich höre dich.
Autos fahren vorbei und ich höre dich.
Mein eigener Atem beschlägt das Glas, und ich höre dich.

Du willst es so.
Vielleicht.

Vielleicht will ich nur wissen, wer zuerst verschwindet, wenn der Nebel sich setzt.

Ich nehme das Glas in die Hand.
Der Schriftzug zerfließt langsam.
Mein Beweis löst sich auf.

Du lächelst.
Oder ich.

Ich stoße mich ab.
Der Wind nimmt mir die Stimme aus dem Mund und das Dach über mir schrumpft zu einer sauberen Linie.

Du stehst noch dort.
Ganz ruhig.

Erst jetzt begreife ich, warum du nie mitgesprungen bist.

Man kann keinen Spiegel mit in den freien Fall nehmen.

Man hätte ihn vorher zerschlagen müssen.

Oder mich.

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