EAT UP!

Ich höre keine Gedanken mehr.
Nur das schmatzen.
Das rhythmische Reißen von Gewebe, das nie gefragt wurde, ob es Kunst sein will oder Beute.

Ich röchle Buchstaben.
Ich kratze Worte mit Speichel an die Wand, während das Ding in meiner Brust sich dehnt, 
Wächst,
Feiert,
Frisst.

Es schlägt nicht, um zu leben.
Es lebt, um zu fressen.
Und jedes Mal, wenn es zuckt, verliere ich einen weiteren Abschnitt von mir an seinen Wahnsinn.

Ich fasste es an und berührte Überreste.